Poemas

π avanza con cada decimal, creciendo sin repetirse jamás. Cada poema es un paso más en esa secuencia, una cifra íntima que se enlaza con mi propio ciclo, que no cierra, pero respira, como una espiral que siempre regresa a sí misma.

-Aylin Llans

π³

No te ahogues por saberte momentáneo.
No permitas que la náusea se haga crónica.
No renuncies
a ser
espontáneo.
No pretendas encontrarle a todo lógica.

No esperes que el tiempo se consuma.
No te estanques en horas vacías.
No te pierdas
por favor
en la bruma.
No esperes de Cupido algún Mesías.

No te ovilles como feto entre vestigios.
No olvides a tu alma alimentar.
No cedas ante el mal en tus litigios.
No intentes tus sentires anular.

No desplumes caballos alados.
No te aísles de la verdad.
No hagas un desierto de tus prados.
No te habitués a la crueldad.

No te atrevas a quedar congelado.
No esperes a encontrarte envilecido.
No te quedes acurrucado
a mitad del recorrido.

π⁴

Supongamos que me dabas en un papel improvisado tu
número,
luego de que chocaron varias veces nuestras miradas,
antes de que tuviera que bajarme del tren.

O que yo te daba en un papel improvisado mi número,
con las mejillas completamente coloradas,
antes de perderte y verte partir desde el andén.

Supongamos que pasábamos de
un cruce de miradas a un intercambio de mensajes,
de un intercambio de mensajes a una salida,
de una salida a varias salidas,
de varias salidas a un nosotros.

Supongamos que no forzábamos la separación
entre tus ojos y los míos
y que no nos resignábamos al adiós que ese tren suponía.

Que entrábamos en acción
sin darnos por perdidos
y que encontrábamos el amor que esa mirada ofrecía.

Porque en el peor de los casos,
hubiéramos quedado en nada.

π⁵

Sólo una cosa sé: acabará
y no tengo miedo,
quiero que te quedes en todo.
Que queden fragmentos de recuerdos
escondidos en todas las cosas.

Que la nostalgia me embargue
presente y futuro si no estás en ellos.
Que me persiga tu ausencia
a todos lados y a toda hora.

Acepto el presidio
que conlleve aferrarme a lo pasajero
porque quiero amarte como pocos aman.

Quiero aprenderte de memoria,
volverte mi poesía favorita
llegando a extrañar incluso
aquello que me moleste.

Acabará, seguro que acabará;
todo,
absolutamente todo
acaba,
pero no dejaré que un fin precipitado
arrase con las tantas maneras en que
podemos hacer el amor.

π⁶

A la vida que no pienso concebir,
a la que ayer soñé sostener entre mis brazos.
¡Oh, yo no podré hacerte existir!
¿Cómo podría sentirme digna de tus abrazos?

Porque sufrirías, mi vida, sufrirías.
Qué egoísta sería yo al traerte.
Tanta luz darías a mis días
y yo jamás podría darte suficiente

Tanto anhelé sostener tu pequeño cuerpo cálido
enseñándote a levantarte de cada caída
y que vale la pena vivir...

¿Pero qué motivo... ¡Oh qué motivo hallar válido
para hacerte existir a ti, mi vida,
que nada te aqueja al no existir!?

π⁷

¡Oh y a mi corazón!,
pequeño cúmulo de nostalgias,
tan sólo le ruego
que no se marchite eternamente
y que no se quede para siempre
habitando un cementerio de golondrinas.

π⁸

.neib sonravell somedop ,odrusbA ,arohA
.odaspilce saíbah em út euq
aicnafni al ed aírudibas al odartnocne eh euq ,arohA
.setnatsni sol ed aigam al odnaparta
zaguf ol ne dutinelp al racsub a odidnerpa eh y
aicnacifingisni e dutinif im odatpeca eh euq
aroha Y

.etratpeca euq sám
it ed anugla airotapacse adiv al ne yah on
,odot erbos odasop sah et
,lanrefni enigárov ,odrusbA ,tú hO

.adiv ed ognet euq saroh Sal
emodnábOr
aínogA
elbatroposni anu noC
odajed sah eM
.ritsixe ed ,renet ed ,res ed
sanag sal odatiuq sah eM
.ozarbetna im sojo sim noc ratroc
secev sadaretier ohceh sah em
,rolod led ojih ,odrusbA ,úT

.sodot y odot ed
zediputse al sojo sim etna odnacatsed
obmur le odataberra sah eM
.senoicaripsa sim sadot odanim y
solehna sim ed onu adac odaetosip sah
,iuf euq ol odot odavell sah et ,odrusbA ,úT

Tú, Absurdo, te has llevado todo lo que fui,
has pisoteado cada uno de mis anhelos
y minado todas mis aspiraciones.
Me has arrebatado el rumbo
destacando ante mis ojos la estupidez
de todo y todos.

Tú, Absurdo, hijo del dolor,
me has hecho reiteradas veces
cortar con mis ojos mi antebrazo.
Me has quitado las ganas
de ser, de tener, de existir.
Me has dejado
Con una insoportable
Agonía
rObándome
laS horas que tengo de vida.

Oh tú, Absurdo, vorágine infernal,
te has posado sobre todo
no hay en la vida escapatoria alguna de ti
más que aceptarte.

Y ahora
que he aceptado mi finitud e insignificancia
y he aprendido a buscar la plenitud en lo fugaz
atrapando la magia de los instantes.
Ahora, que he encontrado la sabiduría de la infancia
que tú me habías eclipsado.
Ahora, Absurdo, podemos llevarnos bien.

π⁹

Me caminan sobre el alma
los algún-día que no hemos cumplido,
y los besos y abrazos que no nos dimos
se me aferran cual ixodoideos.

Ha quedado tu ausencia
derramada sobre todas las cosas.

Hoy la luna tiene tu rostro,
el viento pasea tu olor,
y las hojas que flamean en los árboles
parecieran imitar el sonido de tu voz.

Mi corazón no para de deletrear tu nombre,
todo mi cuerpo clama por vos.
¡Oh, siento que moriré por insaciable inanición!

Debo embalsamar tu recuerdo,
que parece jugar conmigo a las escondidas
pero no puedo.
No puedo.

Ha quedado tu ausencia
derramada sobre todas las cosas.
¿Cómo y con qué quitarla?
Si esperar a su degradación
podría significar la mía.

π¹⁰

Tengo una soledad que se intensifica
al ver cómo todos caminan como si
todo esto tuviera sentido,
y una esperanza que se disuelve
cuando brindan con el mismo veneno que me ahoga.

Hoy cargo con el eco de una risa que ya no identifico y
me pregunto: ¿cómo recuperar el filtro que de niña llevaban
mis ojos?
Se ha desgastado,
se ha
rasgado,
lo he perdido.
Hoy mis pulmones se llenan de oxígeno pero yo me estoy
asfixiando.

Y quisiera
agradecerles la vida,
pero no puedo más que culparlos por condenarme a existir.

Acurrucada en mí misma estoy.
Sorbiendo las lágrimas que caen por detrás de mi sonrisa.
Consolando por mi renuncia al futuro que alguna vez soñé.
Ya no sé cuánto tiempo llevo en el funeral de mis anhelos.
Hoy soy el cáncer de mí misma,
¿mas cómo extirparme de mí?

¡Tanto me pesan las horas de cada bendito día!
¡Oh yo, babosa en mundo de sal!
¡Oh yo, que no me puedo rendir!

π¹¹

Me cautiva sentir
el viento acariciar mi piel.

Lo intento,
te juro que lo intento.
Busco refugio en el verde terco de una hoja,
en la espalda de mármol de una estatua,
en el olor a página vieja,
en un sorbo de café.
El azul se derrama sobre el horizonte.

Lo intento.
Te juro que lo intento.

Pero veo la ceniza donde hubo bosque,
y el eco de un martillo me desgarra el pecho.
Este ciclo de ser para ya no ser
es como una flor que se ofrece al polvo.
El absurdo, con su boca desdentada, se ríe de mí.

Aún así, lo intento.
Sujeto metas
y guardo un mapa de mañanas en el bolsillo,
incluso cuando el absurdo
me deja tirada en el suelo,
pero termino moviéndome a través
de metas hechas de niebla,
tan sólo para no hundirme en la quietud.

Y lloro;
(más seguido de lo que quisiera)
desde lo profundo del corazón,
lloro un grito mudo frente al espejo.
Luego sonrío y seco mis lágrimas,
pongo música y bailo,
bailo hasta borrar los bordes de mi cuerpo.
No quiero ser quien se queda sumida en lágrimas.
Quiero ser la que actúa, la que enciende y no apaga.

π¹²

Me duele quedarme, me duele pensar en partir.
Me duele terriblemente existir.

Me duele no poder impedir
los disparos que la realidad da a mis alas
y que gozoso el absurdo me apuñale al caer.

Me duele desear dormir
y a mis ambiciones dejar olvidadas
dejándome por la muerte atraer.

¡Ay cómo me duele la vida!,
maldita y magnífica incógnita,
continuo sinfín de despedidas,
increíble máquina defectuosa.

¿Y cómo levantarse otra vez de la caída?
¿Cómo volver a la órbita?
¿Qué se hace cuando las cosas sabidas
te dejan el alma astillosa?

π¹³

Diseccionar el paisaje o el momento
y encontrar belleza en cada parte.
Maravillarse por la complejidad
de absolutamente todo
asombrándose ante la simple dichosa
desdicha de existir.

π¹⁴

No me ocultes la verdad,
te requiero que no me mientas.
Si me amás
no me mientas.

Si algún temor te apresa,
si tiene encarcelada tu autenticidad
como en un grito ahogado tras una mordaza
te pido que me lo hagas saber,
que buscaremos la forma, intentaré entender.
No quiero juzgarte
ni existe error
de la magnitud que sea
que no pueda estar lista para escuchar.

Suplico que no uses máscaras conmigo,
que no me encadenes
a una versión impostada
quitándome la posibilidad de elegir(te).

No me engañes
ni te engañes:
amar lo que creo que sos
sería una farsa.
No me esclavices
a una mentira
disfrazada de amor.
Si no te elijo conscientemente...
es como si me tuvieras lobotomizada.

Pero si decidís mentirme...
si después de todo decidís callar...
que la soledad
de recibir un amor que no es tuyo
ahogue tu corazón.
Que la hipocresía te inunde las entrañas
y te arda el alma por la putridez
que hayas dejado leudar en tu ser.

¿O en qué me habría equivocado acaso,
en qué podría haber fallado
para que no confiaras visceralmente en mí?

π¹⁵

La torpeza amorosa.
El intento valiente
de sembrar un jardín
en el yermo.

Ese embarcarse sin una clara consciencia
al océano de una nueva existencia por nombrar.

¡Qué fuerza de voluntad,
tanta resiliencia...!
Olvidar el frío en los propios huesos,
la queja muda del cuerpo exhausto,
para cobijar un puñado de vida temblorosa.

Escombros de hogares rotos
con más heridas que caricias en la memoria
haciendo lo que podían con lo que tenían.
Eligiendo el bien entre tanto mal
con la torpeza propia
que conlleva hacer la vida.

Y así, me tejieron un nido
con la brizna callada de su entrega,
con el tesón humilde y obstinado
de quien planta una flor en la ceniza,
para legarnos un mapa distinto
al páramo heredado de sus ayeres.

π¹⁶

Me gusta verme bien,
me gustan las comodidades.
¿Pero qué puede ofrecerme este universo
si lo único que anhelo
es una paz constante?

¿Qué puedo querer realmente
de este mundo
encadenado al sufrimiento?
Tanto dolor
en tantos rincones
de esta tierra
mientras disfruto un sorbo de café...

Deseo estar como bajo una sombra
en tu paz, Padre,
lejos de esta limitante materia;
de sus falsas cimas, de sus efímeras coronas,
de este goce fugaz
donde la comodidad que me abraza,
se siente hueca
cuando afuera,
la vida sigue siendo
un grito silencioso
que no puedo apagar.

π¹⁷

¿Justicia?
¿De qué sirve la justicia
cuando la herida ya se ha abierto,
cuando el dolor, agrio y sombrío,
echa raíces en el alma inocente?

¡Cuánto desearía, Padre,
que el sufrimiento innecesario,
todo aquel que no es cimiento indispensable
de un bien mayor —incomprensible—,
simplemente no existiera.

Que no existiera el ardor de la sed,
ni el desierto que sólo promete vacío.
Que no existiera la mordaza
que sofoca la voz que clama verdad.
Que no existiera el cansancio del cuerpo
que se dobla bajo un peso ajeno y vil.
Que no existiera el llanto mudo
ante el eco de la cuna sin vida.

¿Pero justicia?
¿Qué justicia alcanza
para las manos teñidas de sangre?

Quisiera, Padre,
¡cuánto quisiera que les concedas conciencia!
Un remordimiento que arda.
Que les queme el dolor
que sus manos sembraron.
Que sientan, en lo más hondo,
la herida que abrieron,
la vida que apagaron.

¿Sería eso justicia…
o apenas un espejo tardío
donde al fin vean el monstruo que fueron?